Lejos de mí : Mar desnudo de ciudad

Lejos de mí

La cercana pubertad o Las Pléyades - Max Ernst


Lejos de mí ocurre tu vida
        ahora cruje el tiempo o la noche
                una flor se desploma del recuerdo
         rasga sin pudor mi silencio
alumbra
                 mi cuerpo desnudo

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Ref. Pintura:
La cercana pubertad o Las Pléyades - 1921 - Max Ernst

6 comentarios:

Néstor Morrisjueves, abril 17, 2008 1:50:00 p. m.
Susana

Bellos versos que con gusto he recorrido.

Un abrazo.
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Dani..domingo, abril 20, 2008 6:30:00 p. m.
Muchas gracias Susana
que lindas palabras has dejado en tu comentario.
Con tu permiso ire pasando por tu pagina.
Un saludo Dani...
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mariano scovennaviernes, mayo 16, 2008 10:18:00 a. m.
muy lindo espacio. bellas palabras.
saludos
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marisa negrimartes, mayo 27, 2008 12:33:00 p. m.
Una bola de nieve que me pasaron!

Hola!!! te ganaste el premio ARTE Y PICO! jiji entrá a mi blog y seguí las instrucciones!
felicitaciones
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Mylunes, septiembre 01, 2008 4:50:00 p. m.
me gusta esa sintonía entre versos e imágenes, ese ritmo que late en tus palabras, esa armonía que se delata en cada sílaba.

qué dificil contemplar cómo transcurre la vida, ajena a la mirada de la persona amada.

un saludo..
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hoylunes, noviembre 10, 2008 2:33:00 p. m.
Lejos de mi ocurre tu vida y el dolor es tan lento... y quiero gritar tan alto y tan sólo oigo mi silencio...
Me llegó, bello al alma
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- hola Ana: gracias antes que nada por tus lecturas y mensajes! Y con respecto a olvidar un gesto... No sé cómo se hace... pero me ha pasado que esos gestos se han olvidado en mí... quiero decir, se me han vuelto propios, luego de un momento de extrañamiento, luego de distancia, cuando el recuerdo se ha vuelto tal y no herida abierta... algunos gestos ya forman parte de mí. Y sólo por destellos a veces caigo en la cuenta que son esas huellas de aquel amor ya pasado.
- a Néstor Morris: (Sobre Camino) Gracias por tu lectura, comentario y saludo.
- a Mabel Casas: (sobre Viento) Así es! Por lo menos el intento de nombrar/se. Como el intento mismo de acto de escritura de Pizarnik, del cual también nos viene la extensión de su obra poética. Gracias por tu saludo y lectura!
- También agradezco su paso por aquí y comentarios de: Moni y Eli (sobre: Sucede.
- de Gabi y de Mar

Escucho el trueno de la seda,
miro el brillo deslumbrador de esa piedra opaca
y huelo las escamas del pez de madera.
Sin embargo, no supe sentir a tiempo tu corazón.

Alberto Laiseca

Cuando estás ausente, tu figura se dilata hasta el punto de llenar el Universo. Pasas al estado fluido, que es el de los fantasmas.
Cuando estás presente, tu figura se condensa;
alcanzas las concentraciones de los metales.
Muero de ese peso, cuando me cae en el corazón.

Marguerite Yourcenar

La escritura: la escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa
como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida.

Marguerite Duras

“escribo con el cuerpo. Y lo que escribo es una niebla húmeda. Las palabras son sonidos traspasados de sombras que se entrecruzan desiguales, estalactitas, encaje, música de órgano transfigurada.”

Clarice Lispector

“Una canción [agregaría, un poema] es sólo una canción [un poema]; como el agua, nunca se queda en el mismo lugar, y, como el agua,va de boca en boca. No hay que creer que puede apagar siempre el mismo tipo de sed o el mismo fuego.”

Milorad Pavic

El lenguaje es una piel: yo froto mi lenguaje contra el otro.
Es como si tuviera palabras a guisa de dedos,o dedos en la punta de mis palabras.
Mi lenguaje tiembla de deseo.

Roland Barthes

“Escribir un solo libro en prosa en vez de poemas o fragmentos. Un libro o una morada en donde guarecerme.”

Alejandra Pizarnik

Soy una abierta ventana que escucha,
por donde va tenebrosa la vida.
Pero hay un rayo de sol en la lucha
que siempre deja la sombra vencida.

Miguel Hernández

He dicho ya lo amado y lo perdido,
trabé con cada sílaba los bienes y los males que más temí perder.

Olga Orozco

Qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo.

Julio Cortázar

No sigo el camino de los antiguos:
busco lo que ellos buscaron.

Basho